Despertar para dentro de mim

…preto…

…branco…

…preto...

…como será despertar de um sonho? Disso eu lembro-me. Mas…

…branco…

…preto…

…cinzento…

…como será despertar do real?

Talvez… talvez seja como acordar com ressaca.

A típica dor de cabeça, a boca seca a saber a sarro, a aguçada alfinetada da sensibilidade à luz.

Mas isso… Bem, isso é um acordar para a realidade depois de um sonho mal construído.

Agora, um acordar da realidade é algo… Pelo menos o acordar da minha realidade. É assim… como a ressaca, mas a dor… essa não é na cabeça, a secura a saber a sarro não se limita à boca. A luz, não se espeta como agulhas pelos olhos, perfura-me o ser num local fora de mim. E, o som… o som é… É como o chiar de centenas de melros, penetrando lentamente, no nosso torpor sossegado.

E foi assim. Foi assim que me vi. Foi assim que me senti, lentamente, a despertar para dentro de mim.

A primeira coisa foi o piar imperceptível dos melros. O resto, veio por acréscimo.

Senti-me pesado, bêbado, charrado, numa bad trip.

Mas… não era eu.

Aliás, não era só eu. Todo o espaço confluía de mim para mim, num pesado, vertiginoso, sufocante movimento. O frio do chão começou-me a incomodar. O cheiro… Cheiro arranhado de caca de pássaro.

Abri os olhos. Levantei-me tropegamente.

Pensei… Vi… Imaginei…

Cinzento…

Cercava-me um género de pombal. Caca de pássaro estendia-se por todo o lado. Manchava tudo de branco e de preto, resultando numa mescla sépia, peganhenta, fedorenta.

Os vidros erguiam-se, desde a base até ao telhado, manchados num tumulto de cagadelas que me impediam de ver lá para fora.

O tecto, de acrílico, misturava-se na cor suja do céu, aprofundava-o. Um céu preto, branco, cinzento, sulcado e desenhado por centenas de melros, pousados, pendurados nas traves horizontais do pombal. Chiavam ininterruptamente, martelando irritantemente, penetrantemente. Cada vez mais alto num agudo crescente.

Franzi a testa. Levei as mãos às têmporas.

Lentamente percebi a irrealidade estranha que me cercava.

Sustive a respiração.

Olhos, milhares de olhos. Pontos negros, fixos, cegos.

Miravam-me. Escrutinavam-me.

Apesar de todos estes olhos piarem num estrondoso grito, nenhum bico se movia, nenhum pássaro reagia. E eu… Agonia.

Foda-se!...

Pensei...